Hotel Messico

L’ultima frittatina,
poesia d’olio e d’amore

Amore mio,
ti scrivo mentre sto aspettando questo cartoccio di frittatine,
sono seduto in una friggitoria,
ci sta la televisione e l’aria condizionata,
e sta facendo un film,
dove ci sta una che ha tradito il marito.
Vicino a me ci sta una vecchia che sta mangiando una palla di riso e dice che quella delle televisione è una puttana e solo un marito scemo come il suo non lo aveva ancora capito,
che tanto nel palazzo lo avavano già capito tutti,
poi mi guarda,
mi guarda parecchio,
“o”, dico, io
“niente”, dice la vecchia,
quello dietro al forno mi dice “è vostra questa roba?”
“sì”, dico io,
e mi passa la busta con le frittatine e gli scagliuzzielli,
e mentre me ne torno verso la macchina,
questa carta piange olio come il mio cuore piange sangue.

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